Por primera vez en 25 años, me tomé un mes completo libre. No probé ningún auto nuevo, no escribí ninguna historia, no produje ningún video sobre la industria automotriz ni grabé ningún episodio del AI Auto Podcast.
Bueno, casi un mes libre. Lo único que me permití hacer fue una entrevista por Zoom para un noticiero nacional de Telemundo y las actualizaciones diarias del sitio web NASCAR Latino, que administro desde 2013.
Sí, ya lo sé. Soy un workaholic y, al parecer, no hay cura para eso.
Pasé julio de 2026 en Chile trabajando en un proyecto muy diferente: la Not So Tiny House, el lugar al que espero regresar dentro de aproximadamente un año y al que finalmente llamaré mi casa (mi casa es tu casa) cuando me jubile de la profesión que ejerzo desde el 10 de enero de 1983. Sí, 43 años o más de 15,000 días como periodista.
Mirando hacia atrás, es asombroso lo improbable que ha sido todo esto.
Empecé en United Press International (UPI) después de regresar a México desde el Maur Hill Prep School en Atchison, Kansas. Mis padres me habían enviado allí como último intento de enderezar mi camino y lograr que terminara la preparatoria.
Luego llegó otra crisis financiera a México. El dinero se esfumó antes de que pudiera terminar mi último año, así que volví a casa sin diploma. En ese momento se sintió como un fracaso. En retrospectiva, fue el comienzo de todo.
Mi padre, periodista también y en esa época dueño de un periódico, me llevó a UPI con la esperanza de que el gerente general, Pieter Van Bennekom, me mantuviera ocupado mientras decidía mi próximo paso. Tenía 20 años.
Pieter me miró un momento y me explicó que la oficina tenía cuatro departamentos: administración, fotografía, redacción y soporte técnico.
“Tú no eres contador, fotógrafo, escritor ni ingeniero”, dijo mientras encendía otro Camel —en aquella época fumar en las redacciones era perfectamente normal—. “Pero veamos qué podemos hacer”.
Me llevó a la sala de redacción.
«Buenos días a todos. Este es Javier, y va a ayudar en lo que pueda». Luego regresó a su oficina, seguramente a encender otro Camel.
Esa simple presentación se convirtió en una carrera que jamás habría imaginado.
Desde entonces he cubierto elecciones presidenciales, terremotos, Juegos Olímpicos, Mundiales de Fútbol, Super Bowls, Daytona 500, carreras de Fórmula 1 y prácticamente todos los grandes eventos deportivos del planeta.
He escrito reportajes de viajes y reseñas de restaurantes, he seguido a migrantes indocumentados a lo largo de la frontera México-Estados Unidos e incluso me infiltrado en Cuba durante la histórica visita del papa Juan Pablo II.
El señor Van Bennekom tenía razón. He pasado 43 años ayudando en todo lo que he podido.
A menudo me pregunto por qué la gente confió en mí responsabilidades para las que no estaba ni remotamente preparado.
En 1993 me convertí en el periodista de cobertura de lo que hoy son los Miami Marlins, a pesar de no haber cubierto nunca un partido de béisbol en vivo. Unos años después caí por accidente en la industria automotriz al lanzar el sitio web automotriz de Univision.
En esos días, en un vuelo de regreso a Miami, vi un anuncio en la revista de American Airlines del programa de MBA Ejecutivo de la University of Miami. A pesar de no haber terminado High School ni haber ido a la universidad, pensé: «¿Por qué no?». Me inscribí y me gradué en 2001.
Luego llegó el 1 de junio de 2011. Exactamente a la 1:05 p.m., Univision me despidió. En ese momento se sintió devastador. Resultó ser una de las mejores cosas que me han pasado.
Fundé mi propia pequeña productora y se convirtió en la base del siguiente capítulo de mi carrera: uno que me dio mucha más libertad de la que jamás esperé.
A veces pienso que la frase «Finge hasta que lo logres» (Fake it till you make it) se inventó específicamente para describir mi carrera.
La gente suele asumir que me convertí en periodista automotriz porque estaba obsesionado con los autos. La verdad es totalmente lo contrario. Nunca soñé con competir en Fórmula 1. Nunca tuve pósters de Ferraris o Lamborghinis en la pared de mi habitación.
Los autos nunca fueron el destino. Fueron simplemente el pasaporte. La verdadera recompensa siempre han sido las personas que he conocido, las historias que he descubierto y los lugares que esta profesión me ha permitido ver.
No me hago la ilusión de ser el mejor periodista automotriz, pero puedo decir con honestidad que he tenido lo que todavía considero el Mejor Trabajo del Mundo.
Mientras me preparo para regresar a Miami después de este mes en Chile, me doy cuenta de algo importante: La jubilación ya no se siente como renunciar.
Se siente como cambiar de marcha. No marcha atrás. Más bien como enganchar la tracción total, montar un juego nuevo de neumáticos para todo clima, eliminar los límites de velocidad y apuntar hacia cualquier camino que parezca interesante: esquiar, hacer trekking, cocinar, tocar la guitarra, pasar tardes enteras sin abrir una computadora.
Espero seguir trabajando hasta finales de 2027, pero no porque tenga que hacerlo. Porque quiero que la transición ocurra de forma natural.
Financieramente, tengo la suerte de estar bien. Cuarenta y tres años sin faltar nunca por enfermedad, sin fallar a ninguna asignación y diciendo que sí a casi todas las oportunidades han construido una sólida base para la Not So Tiny House y para lo que venga después.
La salud, sin embargo, se ha convertido en el único plazo que realmente importa. No quiero pasar años hablando del Mejor Trabajo del Mundo. Y ciertamente no quiero morir haciéndolo.
Aunque, si alguien quiere empezar a redactar mi obituario profesional, tal vez por fin me convenza de que el experimento de Fake it til you make it fue un éxito.
Algunas reflexiones sobre la jubilación
Todavía lo estoy descubriendo yo mismo, pero después de pasar un mes lejos de las fechas límite, algunas ideas se han vuelto más claras.
La salud es el único plazo no negociable: Todo lo demás puede esperar. Camina. Duerme. Come comida de verdad. Escucha a tu cuerpo antes de que empiece a gritar.
Diseña primero la vida y luego elige el lugar: Una casa hermosa no compensará un calendario vacío. Averigua qué hace que tus días tengan sentido y luego encuentra el lugar que apoye esa vida.
Vive en algún lugar antes de mudarte: Las vacaciones y la vida cotidiana son experiencias completamente distintas. Pasa semanas —o mejor aún, meses— comprando en el mercado local, conociendo a los vecinos y viviendo un martes ordinario antes de tomar una decisión permanente.
Construye comunidad de forma intencional: Las casas no crean felicidad. La gente sí. La Not So Tiny House solo tiene sentido gracias a las amistades que ya están creciendo a su alrededor.
Simplifica: Reducir los gastos fijos compra libertad de forma más efectiva que perseguir un portafolio de inversiones un poco más grande.
Date cuenta de cuándo «suficiente» es suficiente: El objetivo no es acumular el número más grande posible. Es llegar al punto en el que puedas elegir con confianza las experiencias por encima de los ingresos.
Gasta en tus años más sanos con sabiduría: Un libro que reforzó esta idea para mí es Die with Zero de Bill Perkins. Su mensaje central no es gastar de forma imprudente: es reconocer que el tiempo, la salud y las experiencias tienen su propio valor. Esperar demasiado para disfrutar de la vida puede convertirse en su propia forma de riesgo. El dinero es una herramienta, no el destino.
Haz la transición en lugar de detenerte de golpe: Pasar de acelerar a fondo a cero de la noche a la mañana rara vez funciona. Practica la jubilación antes de la jubilación.
Nada de esto es un plan maestro
Mi camino —no terminar High School, decir que sí mucho antes de sentirme listo, construir una carrera más por accidente que por diseño y terminar con una casa en Malalcahuello— estuvo moldeado por partes iguales de suerte, timing, curiosidad y una terca persistencia.
Nadie debería intentar copiarlo. Pero si hay una lección que puedo compartir con confianza después de 43 años de fechas límite, es esta:
Lo más valioso que todavía puedo regalarme no es otra firma. Es tiempo. Tiempo sin asignación, sin horario, sin tarjeta de embarque ni estatus de aerolínea. Sin bandeja de entrada que exija una respuesta.
La Not So Tiny House es simplemente la expresión física de esa decisión. Y si estás empezando a sentir el mismo llamado, tal vez sea hora de empezar a esbozar tu propio siguiente capítulo.
Porque en algún momento, la historia deja de ser sobre ganarse la vida. Se convierte en hacer una vida.
